Mi guardo intorno e vedo occhi che non riescono a comunicare nulla. Vuoto. Umani pieni del Niente che credono di affermare decisi dogmi ai quali nemmeno loro riescono a credere fino in fondo o capire. Stereotipi sociali infarciti di chili di luoghi comuni che pesano sul cuore di quella gente che sa la verità. La sa perchè la conosce. E la sente. Gente apparentemente potente ma essenzialmente fragile che con poche parole distrugge tutto ciò che tocca, come acqua che bevuta violentemente disidrata o come fuoco che bagnato continua ad incenerire. E fa soffrire. Con poche parole pronunciate su delle labbra che hanno assaporato Malvagità, che sbattono su denti che hanno masticato Sentimenti. Calpestano tutto ciò che lambiscono. Il problema è che indossano maschere talmente convincenti che riescono a trasmettere qualcosa a livello emotivo. Ma prima o poi l occhio si libera di quella patina causata dalle troppe lacrime o dalla troppa fiducia e la vista più che appannata diventa delusa. Delusa e insoddisfatta di un mondo che assomiglia ad una festa di Carnevale, maschere ovunque, gioielli sfarzosi su donne umanamente povere di pensieri o di battiti dell anima, sorrisi sfoggiati su visi lacrimanti, volti di plastica incollati ad una pelle rugosa, invecchiata a causa della sofferenza. No, questi volti celati non sono felici. Nascondono tutti la stessa paura. Il timore di non essere accettati. Si, perchè si accontentano dell'accettazione altrui, non sanno che la vera soddisfazione sta nell'essere APPREZZATI. Nell'avere qualcuno che invece di farti entrare semplicemente nel suo territorio che poi il più delle volte si rivela un campo di sterminio, ti fa accedere dritta nella stanza cardiaca, composta da battiti sinceri, che ti ama per la tua natura, per le tue cicatrici e per i tuoi sorrisi, per pregi e difetti, per mancanze e tesori. E che se gli getti dell'acqua per delucidare gli occhi, non continua a bruciare la tua anima, la tua essenza, ma anzi, comincia egli stesso ad evaporare, lasciandoti respirare quell aria che è composta del suo Amore. Sta a te riconoscere le essenze intorno a te, quelle più caste, pre, limpide, capaci di contenere un affetto immenso e un anima eterna.

A mio avviso ci sono due tipi di puntura: certe rose pungono per difesa. Non per cattiveria. Pungono per non essere punte. Perchè la fragilità e la paura le divora e da un lato le capisco: chi è che vorrebbe soffrire?Altre invece pungono delicatamente per svegliare i fiori dormienti. Per far accorgere loro degli sbagli che commettono e della pateticità di certi atteggiamenti. Io mi sento un pò come il secondo tipo di rose. Rosa punta, graffiata, calpestata, gettata, ma che ha trovato la forza e il nettare per rialzarsi e osservare nuovamente e finalmente la luce del sole dopo anni d buio. La mia è una specie di rivelativa rinascita. Sto sbocciando. Apro i miei petali senza preoccuparmi di quale insetto può rubare il mio profumo. Resterà intatto dentro di me. Certo ricadrò, ma sarà più semplice rialzarmi. Molto meno complicato di innamorarmi. Come dice Ale, io le pagine non le volto: le strappo. E i fogli sono gettati in chissà quale discarica dentro di me.